CalMa

Una delle tre professoresse alle mie spalle (eravamo in otto soltanto dentro il cine. C'eravamo guardati, squadrati, riconosciuti) all'uscita ha esclamato "Bellissimo! Delicatissimo! Quanto l'amava! L'ha lasciata. L'ha tenuta fino alla fine, ma l'ha lasciata andare. E questo implica un amore profondo e delicato". Io allora, voltando causticamente al suo sembiante le mie orbite stanche ed arrossate (i coglioni uno sfascio da far pena, ché vabbé il nitore dei colori, vabbé l'impeccabilità delle inquadrature, però... dai!, con quell'archetto multivalente usato a mò di violoncello il nonnetto m'aveva evocato a più riprese una turba gnaulante di felini con serissimi problemi di digestione) le ho abbaiato: "Ma che dice? Se l'ha lasciata SOLO dopo averla deflorata! E questo me lo chiama AMORE?!?". Il triumvirago carampanico, stutato ed indistintamente annichilito, ha incassato in silenzio la latrata. Ci siamo fiondati poi, il secco ed io, per la pinta di rito e un Irish Coffe. Il locale prometteva una serata celtica. Chitarra, violino, voce. Hanno attaccato coi Pogues e fino a lì ci garbava e di molto. Poi, chissà cosa gli è preso, hanno intonato "Mrs. Robinson", so' scivolati su "Loosing my religion" e si sono infognati sugli Stones anni '70, stravolgendocene la memoria adolescenziale. All'incipit d'un pezzo dei Cranberries siamo sgusciati fuori. Non era molto freddo. Piovigginava. "Però - mi è scappato - che viso da bambolina di porcellana!". Senza alcuna malizia, ci vedevo soltanto il broncio di mia figlia.