Chi sono
Una cascata d'armonici. E poi lo sfregamento dei polpastrelli sulle corde. E i bassi, naturalmente. Non fumo. E' una posa.
Railway happens (1/3)
"'O pozzan' accirer' 'a stu curnut'!", sento distintamente oltre il filtro spugnoso delle cuffie. E' da poco che ci siamo messi in moto, siamo ancora nel granducato di Toscana, ho appena trovato il posto dove assettarmi, m'accingo ad un sollucchero di jazz, l'alternativa essendo la lettura d'un romanzo cui mal s'addice la minima distrazione (si rivelerà poi una vera meraviglia. Antonio Pizzuto, "Si riparano bambole". Ne lessi e rilessi mirabilia qui).
"'O pozzan' accirer' 'a stu curnut'!", ripete la voce con enfasi declamatoria. Nel corridoio c'è trambusto, affanno, tentennamenti catarrali, biascichìi. Poi vedo far capolino una signora, di là da una valigia ch'è più pietra angolare che valigia. Studia la pianta dei posti. M'alzo. Le chiedo il suo qual è. Mi dice il 34. Quello di fronte al mio. M'offro di metterle a dimora il bagagliume. Manco m'arisponne. M'adopro. Vuolsi che il remigar di braccia natatorio mi tenga il tono tònico a dovere, porto a traguardo il grave, con un ìssa! muscolare, là sulla griglia alluminica alla bisogna adibita. Ma in mezzo al corridoio del locomosso sferragliante punto il trambusto non accenna a scemare. Muta in asma l'affanno, sbuffa, anzi monta in marea di strascichi, di pene, di sfriccichìo di buste plastificate et indistinta alia, presumo involti, pacchi, pacchetti, carte di giornale. La vecchia codazzo avèa a comporre una trimurti la cui chiusa occhialuta, sovrappeso e scatarrante erompe sulla scena per aggiornare l'uditorio che l'augùrio, a voce ignota atque gracchiante al cellulare, fosse d'esser rapita del suo bene, ossìa la vita, "'O pozzan' accirer' 'a stu curnut'!", cui seguisse repente anche un deliquio, un percolare imprecisato di sostanze, copioso infine a rinsecchirgliene le spoglia. "Puozz' sculà! Stu curnut'!". Ed ero ancora in terra di granducato.
"'O pozzan' accirer' 'a stu curnut'!", ripete la voce con enfasi declamatoria. Nel corridoio c'è trambusto, affanno, tentennamenti catarrali, biascichìi. Poi vedo far capolino una signora, di là da una valigia ch'è più pietra angolare che valigia. Studia la pianta dei posti. M'alzo. Le chiedo il suo qual è. Mi dice il 34. Quello di fronte al mio. M'offro di metterle a dimora il bagagliume. Manco m'arisponne. M'adopro. Vuolsi che il remigar di braccia natatorio mi tenga il tono tònico a dovere, porto a traguardo il grave, con un ìssa! muscolare, là sulla griglia alluminica alla bisogna adibita. Ma in mezzo al corridoio del locomosso sferragliante punto il trambusto non accenna a scemare. Muta in asma l'affanno, sbuffa, anzi monta in marea di strascichi, di pene, di sfriccichìo di buste plastificate et indistinta alia, presumo involti, pacchi, pacchetti, carte di giornale. La vecchia codazzo avèa a comporre una trimurti la cui chiusa occhialuta, sovrappeso e scatarrante erompe sulla scena per aggiornare l'uditorio che l'augùrio, a voce ignota atque gracchiante al cellulare, fosse d'esser rapita del suo bene, ossìa la vita, "'O pozzan' accirer' 'a stu curnut'!", cui seguisse repente anche un deliquio, un percolare imprecisato di sostanze, copioso infine a rinsecchirgliene le spoglia. "Puozz' sculà! Stu curnut'!". Ed ero ancora in terra di granducato.
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